taverne.aux.poetes

Samedi 7 janvier a lieu la réunion mensuelle des poésiens square Henri Cormeau. Apporter le texte choisi de Yannick et celui écrit en miroir...

Les poésiens se réuniront le samedi 3 décembre à 16 h au local.

A 17h, ils ouvriront leurs portes à la poésie au même endroit. Tous les amateurs de poésie sont les bienvenus pour dire, pour lire despoèmes, pour écouter des poèmes.

C'est samedi 3 décembre

square Henri Cormeau

à côté de l'église Saint Pierre de la Croix Blanche.

N4728 est la revue de poésie en lien avec nos amis angevins de l'Association du Chant des mots.

N'hésitez pas à vous abonner pour 2012 : qualité assurée !!!

Contact : Madame Dandeville, 29 rue du Quinconce, 49100 ANGERS

C’EST L’AUTOMNE

Quel bourreau coupa tes mains,

bleu platane du chemin ?

- C’est l’automne, c’est l’automne. –

C’est l’égoïne du vent,

le tranchet rouge du temps,

c’est l’hallali que l’on sonne.

C’est la dague de la pluie,

c’est l’aurore qui essuie

le froid lisse de sa lame.

C’est aussi, glacé d’ennui,

le poids des plus longues nuits

qui vient effeuiller mon âme…

Quel bourreau coupa tes mains,

bleu platane du chemin ?

- C’est l’automne, c’est l’automne. –

Alain DEBROISE

FEUILLE.

Feuille brune et dorée,

Qui a brûlé ta peau ?

Qui a grillé ton dos ?

Qui a rougi ton nez 

Et qui t’a fait tomber

Dans cette herbe mouillée ?

Pauvre feuille fatiguée,

Quand vas-tu remonter

Dans l’arbre te reposer ?

Christian YOR

L’IDOLE

Tandis qu’un clair-obscur

soupire après Rembrandt,

entre de beaux lambris

et des regards lunaires,

le gardien de musée

devise d’amours mortes.

Sans honte mes désirs

dansent la capucine,

mais nul n’en saura rien,

pas même subreptices

ces silhouettes qui glissent,

muets fantômes noirs.

Jamais nul ne saura

qu’ici je me promène,

une idole à mon flanc :

« La Barbaresque nue »,

chef-d’œuvre dont s’honore

le musée de mes nuits.

Alain DEBROISE

MON IDOLE

C’était l’heureux temps des vacances

Au sein même de la Provence.

Sous un séculaire mûrier,

Nous prenions le petit déjeuner.

La radio déversait ses airs familiers.

Le soleil promettait un jour radieux.

Cinq août mille neuf cent soixante deux !

Soudain, ce fut le grand silence

Et la sinistre nouvelle est tombée :

Marilyn Monroe est décédée.

A-t-elle succombé à une overdose ?

Parler aussi d’assassinat, on ose…

Surpris par l’évènement, je frissonne,

Depuis toujours elle était mon idole.

Actrice adulée mais aussi chanteuse,

Elle ne fut jamais heureuse.

Sa voix suintait la sensualité

Et tous admiraient sa folle beauté.

Films et disques, j’ai collectionné.

Marilyn est entrée dans ma famille ;

Son prénom est celui de ma fille.

Michel ROTIER